облака на ресницах, холодные пальцы в осколках звёзд
последний месяц весны всегда ситцевый от тополиных слёз и несорванных чайных роз
ветер разносит меня по полям, я разбиваю пространство в щепки. слышишь, как шепчет земля, как пульсируют вены на ветках деревьев рук?
непроглоченный звук - это мяч, ударяющий в стену. сирены полночной скорой.
ведь где-то на автостраде есть Форест, который больше не может бежать.
небо - крестный отец, земля - приемная мать.
мы беспризорно гуляем по свету, когда-то и где-то мы прорастем сквозь асфальт бесплодным
сердцем поэта