Снег сыплется по просьбе - каждый день,
безмолвия страница всё белее,
всё толще слой - снежинки ветер клеит,
и тени старых мыслей всё глупей,
избавившись от старого елея.
Всё кажется бессмысленно иным
- такая смерть того, что было ст-раньше,
чем далее - тем больше видишь фальши,
написанное кажется смешным,
наверное, зимой я стала старше.