***
Какая жизнь такие времена.
Не ищешь ни надежды, ни нирваны,
Стареешь на случайные романы,
Теряешься в незвучных именах.
Готовишь планы. Всё сплошной огонь.
Напиться в хлам или сходить на пьянку.
Играешь для надёжности в орлянку –
Монета не ложится на ладонь,
Но падает под звонкий «хрен-бы-с-ней».
И ты уходишь, отмечая прежде
Что истина, оставшись без одежды
Не сделалась ни ближе, ни ясней.
***
Я тоже мог найти простой ответ,
И, может быть, в него поверить даже,
Но понял, что рука одна и та же
Качает колыбель и гасит свет.
Я понял, где кончается среда,
Куда идут сгоревшие тетради,
И кто тогда парил над водной гладью,
И кто теперь скользит по кромке льда.
Как выглядит последняя черта.
Куда зовут забытые аккорды.
Что есть любовь.
Но маленькая Одри
Мне все равно не пишет ни черта.