Всех, кто дорог, давно потерял.
Никого, кто поймет мою душу.
Слишком вспыльчив ночами бывал,
ну а днем чересчур равнодушен.
И куда мне податься таким?
Как же жалок стою перед вами:
и в который уж раз "Ты прости.
Может, лучше остаться друзьями?"
И куда подевалася честь,
да и разум давно отключился,
изо рта льется мерзкая лесть,
и смеется души закулисье.
Я устал уж себя презирать,
но не знаю, как жить по-другому,
каждый раз все опять и опять..
Из страстей мне не выйти живому.
Может, и заслужил я все это,
только раню собою любимых.
Может, участь такая поэта,
только я не поэт, одержимый
рифмой милой, которая рядом,
не смотря на любые недуги.
Ее возглас так чист и так сладок,
не страшны ей уж смерч или вьюга.
Правда, счастья от этого мало,
так скорей я забыться пытался.
Только быстро та ложь угасала,
и о боль снова я спотыкался..
И хотел бы сказать, что прошло все,
что нашел через время леченье,
но прижат головою к подошве
этой жизни, я пал на сраженьи.