Не говори...

               
Не говори, что я немного стар,
а ты свежа, как утренняя роза,
что у тебя мужчин - десяток на гектар,
что ты со мной не сможешь без наркоза.

Да, это так, я мистер прошлый век,
гожусь в отцы да и почти что в деды.
Твой идеал - красивый супер человек.
Ему лишь уготованы амурные надежды.

Но молодость его развеется как дым,
а я стихами молодею год от года,
да и уйдя, останусь молодым.
Такая вот у пишущих порода.

И потому я автор этих строк,
которыми вхожу в твоё сознанье.
У розы алой обрываю лепесток,
загадывая, может быть, желанье.

Тот лепесток прильнёт к твоим губам,
в них ощущая чистоты источник,
чтоб розой стать, добавив плоть словам,
напомнив, как грустит вдали заочник.

И капля влаги упадёт с ресниц
на лепесток резной совместной плоти,
и мир вдруг зазвучит хоралом птиц.
И с розой вы духами чувств вздохнёте.

4.12.17