Жить в отпуске, пить местное вино,
гадать по бликам от листвы на шторе,
открыв глаза, какое нынче море
и что в придачу Господом дано.
Спускаясь к бухте, где пустует пирс
и ветер солон со времен Приама,
вздохнуть, что быть забытым здесь, как Фирс,
феерия, пожалуй, а не драма.
Ах, доктор Чехов, разве нам впервой
несходство территории и карты?
Я буду бредить вовсе не Москвой,
но берегом Джанхота или Ялты.
Какой бы снег смирительный ни шёл,
я буду в эту осень собираться,
где волны, ударяющие в мол,
суровы, будто цепь инициаций,
где в дикой первозданности – уют,
где в соснах – свет и воздух Кватроченто,
где музыки морские пропоют,
в чем истина, и кто ты, и зачем ты…