О форме

 
 
Я форму не ищу. Все формы, как носок.

Который смог надеть всего на ноготок.

Закрученный сюжет, в ажурных словесах,

Не взвесить с болью нам на творческих весах.

Все поиски пусты, эквилибристский бред,

Когда в них за строкой, всё той же боли нет.

А ведь она во всём; в природе и в любви.

И в честности, во лжи. Куда не посмотри.

В дожде на полотне. И где- то среди нот.

В ней истины глоток искусство в жажду пьёт.

Нет, форма не важна. Она сама придёт.

К тому, кто от неё лишь обрамление ждёт.