В мареве жаркой ночи
спать не могу, горю.
Выйду из спальни молча,
тихо дверь притворю,
Скупо пахнув прохладой,
свежесть сойдёт на нет.
Лучше бы было правдой
то, что грядёт рассвет.
Мне темнота постыла,
как нищета и страх,
и тишина застыла
стрелками на часах.
Сдвиги едва заметны
времени колеса,
памяти злые ветры
пробуют голоса.
Где-то плывут зарницы -
тысячи мегаватт.
В том, что душа - не птица,
Стрелочник виноват.
Он никому не виден,
и неисповедим,
и не сидит он сиднем
времени господин.
Ходит и ходит по небу
и не находит приют.
Это ему на потребу
чёрные ветры поют.
Это ему пристало
плыть в ледяном огне,
где-то поверх астрала,
это ему, не мне.
Где-то вступают тучи
в траурный хоровод.
Жизнь - это частный случай,
вечности поворот.
В этой игре навылет
Стрелочник ходит вспять:
то ли петлю намылит,
то ли отправит спать.