когда выстраиваю слоги
в слова и фразы на листке,
боюсь, что не пройду дорогу
и сгину здесь в черновике,
что у меня не хватит силы,
чтоб черновик перебелить –
и вздуется, и лопнет жила,
как перетянутая нить…
а и смогу - прочтут и скажут:
невнятно, мутно, всё в дыму,
не обошёлся без натяжек,
и в целом не пойми, к чему…
но снова я скажу о боли,
о том, что утаить не мог –
и снова кто-то, недоволен,
ухмылкой встретит монолог…
а всё же, пусть на заднем плане,
второстепенный персонаж,
я бьюсь за ваше пониманье,
так и не вышедший в тираж…
не говорю, что жребий страшен,
но всё ж, признаться, тяжело,
что бьюсь о пониманье ваше,
как муха бьется о стекло…