Не знаю, зачем я открыл блокнот.
И знаешь, даже не знаю как начать.
Сегодняшний случай сподвиг наверное что ли,
Снова о тебе написать.
На самом деле особо без разницы,
Как ты воспримешь все это.
Я тебя ни о чем не прошу .
Просто мысли ночью наплыли, вот, собственно, и пишу.
Не хочу я ставить точки.
Да и не про жизнь я одиночью,
По сути это просто строчки,
Что в голове у меня этой ночью.
Я никогда не умел ничего не ждать,
В голове моей всегда гудело,
Вера в хорошее часто мелкала,
Не помню, в какой момент осточертело.
Вспомнил. Жук - определение хорошее,
Отчасти ты права. Есть в нем что-то.
На вид существо не самое лучшее,
В зарослях травы где-то заблудшее.
На вид как минимум, отталкивает,
Вся эта куча ног на первый взгляд,
Но никто знает,
Что у него внутри там обитает.
Но кто захочет лезть нам в душу,
Не хотелось бы, как на базаре вишней,
Кому какое дело,
Посчитают это лишним.
Знаю, не любишь философию, стихи,
Ну не в такой явно манере,
Наверное, больше пишу для себя,
Чем тебе в коей мере.
Опять пустые слова и сути нет.
Да и этих слезливых парочка нот...
Да и вся лирика, явно уж,
Не лучшее, что лежало у твоих ног.
Не хочу казаться жалким,
Не ради слёз пишу.
Я как есть,
Казаться не собой - я не спешу.
Скажу лишь, запомню твои смешки.
Твою серьёзность и молчание.
И не прекращу писать стишки.
Не надоедать, хм ... очередное примечание.
Не вижу для себя стыдным или унизительным,
Писать подобные вещи,
Я уж явно не из тех людей,
Кто гордость кладет другому на плечи.
И вот опять под благоговением ночи,
Пишу, несу чепуху тебе в тягость,
Надо б спать, да сомкнуть мне очи.
Но зачем же, так будет только проще.
Вообще не надо этого всего писать,
Но захотел.
Нельзя давать волю чувствам.
Но таков уж мой удел.
Не умею я. Или слаб или наоборот.
Уж замотался, надоело вброд.
Бродить ... где же мост?
Писать продолжу, вот и холст.
Нужно осознавать свою необходимость.
Без этого жить тут ... не особо.
Чувство, что обрёл невидимость.
Да так лучше, чем меж скобок.
Определенно, обретет белый цвет жизни кайма.
Но пока в моих руках лишь сурьма,
Это краска для чернения волос.
Расплывается в руках словно воск.
В задницу лирику, надоело.
Нужно своими именами называть чуму,
Все больше поглощающую этот мир.
Надоело быть мне нужным никому.
По сути вот и все повествование.
Круговорот бредовых мыслей в голове.
Определяющих мое дыхание.
А вот и сигареты на столе...
Р.Б. 05/07/2017