Под звёздочкой горящего окна
стою часами, не боясь замёрзнуть,
снег сыплет, тонет дом в тумане сна,
сменяя монолитность на аморфность.
В такой дубак не то, что человек,
собака не захочет на прогулку,
лишь лампочек случайный фейерверк
разбрасывает свет по переулку.
Ворота распахнул свои Морфей,
ты не меня, а сон девятый видишь,
и зря прошу я помощи у фей,
они бессильны - ты ко мне не выйдешь.
И, может быть, всё это - "детский сад",
ненужная и пафосная поза,
но посмотри, сегодня снегопад
уютный, как набоковская проза.
(c)
В.Б.
2017