Могла с ребёнком только приключиться,
История – далёких, прошлых дней.
Она мне и теперь ночами снится,
И думаю по-прежнему о ней...
О той, за кем гоняются по свету,
Слагая и легенды и стихи.
Но до сих пор не найдены ответы,
А образы – лишь тонкие штрихи…
Увидел я однажды на рассвете,
Печальную картину за окном.
Сидела птица в ярко синем цвете,
На проводе, вальсируя хвостом.
Особой красотой не отличалась,
Огромный клюв, анфас Армянский нос.
Сидела скромно, на ветру качалась,
А я к стеклу, как каменный прирос.
Вот мокнет под дождём чудная птица,
Фломастеры и ватман в руки взял,
И расчертив огромную страницу,
Как есть – в натуре, взял нарисовал…
Шёл гордо в школу, буд-то сам Царевич,
Принёс и всем ребятам показал…
Вот так узнал я, кто такой Малевич,
И с той поры Малевичем я стал.
Была ли эта птица, в самом деле,
Той самой, что удачею зовут?...
Умчались вдаль крылатые качели,
А мысли снова в памяти живут.