но что мне делать с этой пустотой
рассыпанные крошки по тачпаду
и с этой пустотой, и с той, и стой
и стой, и вспоминай чего не надо
холодных хроник светлая тетрадь
рассыпанные искры глаз закрытых
мы так давно привыкли умирать
что не считаем ни своих убитых
ни выживших за что-нибудь ещё
помимо перегретых алгоритмов
«когда-нибудь всё будет хорошо»
а у кого и где не говорит мне
ни имя ни раскрашенный гранит
о чём-нибудь что стоило бы помнить
потом пришли они, но кто они?
кто видит дом в хитросплетеньях комнат
не видит жизни в перекрестьях сфер
сознанье, запечатанное в гипсе
а он закрыл глаза и смотрит вверх
и вообще ни разу не ошибся