А скрипка плачет по ночам

 
 
Вот и осень. День усталый. Дождик моросит.

Скрипка где- то тихо плачет. До утра не спит.

Вместе с ней сгорая свечи память воскресят.

Всё, что рядом и далече не вернуть назад.

 

Не вернуть и не приблизить уходящий сон.

Страшно, до чего реален. Так конкретен он.

Дымка бледная и красным, нет не сок, а кровь.

В снах, как копоть чёрно- белых, проступает вновь.

 

Гетто, это, как планета. Где- то за чертой.

На рукав луна надета- жёлтою звездой.

Скрипка сможет и расскажет то, что не сказать.

Только музыкой возможно душу передать.

 

Только в ней ещё надежда. Дух свободы в ней.

Как её не убивают, жизнь всего сильней.

И любовь есть там, где горе. Всем смертям назло.

С нею даже в лютый холод, вопреки, тепло.

 

Вопреки, не убиенна, музыка  звучит.

Через годы и невзгоды. Дождик моросит.

Говорят, что время лечит. Может быть и так.

Только скрипка ночью плачет. Не уснёт никак.