Снова ветер сбивает с ног.
Не подняться одной, прости.
А от неба какой мне прок?
Не даёт потолок расти.
И от солнышка нет тепла,
Если стены твои глухи.
Я сама в этот дом пришла,
И сама принесла стихи.
Я ведь знала, что будет так,
Просто трудно поверить в суть.
Мой роман на пяти листах
Не дописан совсем чуть-чуть.
Не дописан один финал,
Сто вопросов, ответов нет.
Ты ведь тоже об этом знал,
Просто мне не открыл секрет.
Вот и оба мы на ветру,
И откуда он взялся вдруг.
Разлетимся опять к утру,
Я на север, а ты на юг.