Как много взгляд умеет рассказать
О мире чувств, куда тебя не впустят.
Красивая? Наверно. Но глаза…
Невыплаканных слёз. Застывшей грусти.
И я как будто вижу, как она
Идёт домой, слегка ссутулив плечи,
А дома – неживая тишина
И долгий-долгий одинокий вечер.
Ей скоро тридцать, а она одна.
И не уйти от мыслей невесёлых.
Тропинка к счастью так и не видна,
А у подруг уж дети ходят в школу.
Встречалось много на её пути
Желающих попользоваться телом,
Да только вот мечту свою найти
Она, к несчастью, так и не сумела.
И праздник жизни – где-то стороной.
Ни для кого не быть ей королевой.
И ей, наверно, так и жить одной
Бесплодным пустоцветом. Старой девой
И жалко мне её почти до слёз.
Но…. может быть я выдумал всё это?
И выдумку сам принял так всерьёз
Больным воображением поэта?
Возможно всё не так, в конце концов.
И замужем, и дети есть к тому же.
Ну а её печальное лицо –
Да просто утром поругалась с мужем.