Хранятся в сундуке открытой мысли
Чужие жизни, разные места.
Неловкое молчание повисло
Из-за шуршанья старого листа.
Кто в книге человек: друг иль предатель?
Он вроде есть, на деле его нет.
Поймёт её отчаянный мечтатель,
И мысль творца созреет в сотнях лет.
Невольно увлекаешься твореньем
Что создано рукой и всей душой.
И, боже мой, какое умиленье,
Когда несётся бурное теченье
Потока мудрых фраз и слов рекой!