Где падают капли на тающий лёд,
бьют клавишей нервно в струну,
где поздняя осень уже не придёт
к тебе пошуршать в тишину,
и если проталины вскроются вдруг,
напомнят апрели твои,
тебе не вернуться на пройденный круг,
свои не вернуть корабли;
и только обман надышаться даёт
апрелем ушедшим твоим:
а вдруг – ещё будет,
а вдруг – повезёт,
и серость блеснёт голубым,
и стоит немного тебе подождать,
как солнце растопит туман;
и новые дали прольются в тетрадь,
доверятся новым словам,
и всё возвратится:
нахлынет апрель,
раскроется вновь первоцвет;
проснётся и вылетит плюшевый шмель,
в туман окунётся рассвет;
и будет шуршать под ногами октябрь
усталой, опавшей листвой...
Проталина.
Чёрная, в порохе, гарь,
открывшись, лежит подо мной.
9. 12. 2017.