Вот вы, "серьёзные" поэты,
Рабовладельцы наших душ,
Зачем так злы на Солнце, лето,
На смех, на молодости плюш?
Вы в завитках своих фантазий
Ужель не видите рассвет?
И неужели вам ни разу
Не снился строчек пируэт,
Где скачет милый Солнца зайчик,
Где рифмы, словно сладкий мёд.
И рядом маленький калачик-
Ребёнок, что в душе живёт.
Вы, выбирая тараканов,
Попсой марая строчек нить,
В себе не видите изъянов?
Нет? Ну, о чём тут говорить?