твой пеньюар, как фата,
кружево нежное белое,
ты не такая, не та,
ты беспредельно смелая,
там, за окном, пустота,
что то там кружится белое,
с чистого снова листа
пишет рука умелая,
дней бы пустых маета,
да превратилась бы в ночь,
слышишь, тебе бы фата,
впрочем, была бы не прочь...