И, может, и хватает бреда
В словах несчастного поэта,
Но его жизненные ритмы
Довольно-таки габаритны.
И, если складывать под светом
Все то, что накопилось летом,
Все то, где много радости и счастья,
То все его стихи и прозы
Как будто пахнущая роза
Оставят колкую занозу
Насыщенности и хвастовства.
И не ищите в этом "верше"
Законов рифмы, смысла.Реже
Пытайтесь докучать консьержу.
И все.
Прощайте.
Я просто брежу.