Вечная слепая бессмыслица -
прожигать жизнь...
Не лучше ль прорехи все
залатать, сшить
волшебною нитью судьбины
суровой и долгой?
Я обернусь былинной
стальною иголкой,
спрятанной сказочником
в золотое яичко,
снесёт которое,может быть,
райская птичка,
если её не проглотит
седая волчица.
Этой волчице, голодной,
зачем-то не спится
ни белым днём
и ни чёрною длинною ночью,
и ни в зверином кругу,
ни с собой в одиночьи...
Видишь, по насту колючему -
цепью следы,
верить ослепшему случаю -
далеко ль до беды.
А на чистом снегу -
капли крови, что вишни,
до чего же коварна игра
в "третий лишний".
Дождалась невезучего верная плаха, -
поздно корчиться
в пальцах холодного страха.
Мимо пройду, не дыша,
подфартило бы... Но
хрупкость конструкции рушится,
как домино.
Не успевая додумать последнего слога,
осознаю себя
чётко
ошибкой у Бога...