Послушай, милая, ну что с того,
Что розы умирают временами?
Увы, но время – маленький отрезок
От точки “А”, ведущий прямо в гроб,
И невозможно изменить исхода.
Движение всегда идёт в конец,
И если б даже розы жили вечно,
То разница была бы небольшая:
От белых роз следа бы не осталось,
На кровью пропитавшейся земле.
А алый цвет уж больно угнетает,
И вечно любоваться им нельзя.
Так может нет плохого в том, что розы,
Когда приходит время попрощаться,
Снимают платье нежных лепестков,
И оставляют мысли о себе,
Как красочную часть воспоминаний.