И снова мысль летит куда-то…
Куда ж ты, мысль моя, летишь?
Душа волнением объята –
А вдруг ты стих не сочинишь?
Приходят мемы, строчки, рифмы,
Кружат там, где-то в голове.
О чём напишем – сказку, миф ли,
Пойдём по той иль сей тропе?
И вроде нет для строк сюжета,
И папка с избранным пуста,
А вот спроси о том поэта:
К чему вся эта маета?..
Подскажет ль день, о чём слагать-то,
Иль ночь чего-то там шепнёт?
Но тянет как-то непонятно,
Авось чего-то да придет.
Придёт сюжет, раскроет двери
И скажет: «Здравствуй, вот он я!
Пиши, поэт, пиши, поверь мне
О том и сём, пока идет струя.
Потом расставишь препинанья,
Потом постигнешь жизни смысл,
Потом оставишь назиданья –
А щас пиши, пусть льётся стих».
И вот пишу, ничем не связан,
Давно оплачен счет за свет,
И музе лишь одной обязан,
И ей одной я дам ответ.
Она одна даёт советы
Как правду с ложью не смешать,
Как строчкой рифмы не газетной
Всю боль души в бокал подать.
А боль души лишь о победе
Начала доброго над злом,
О правде, о любви завете
О Боге, лишь о Нём одном,
О том, зачем живём и дышим,
О свете, духе и мечте,
И о пути таком тернистом,
И о блаженнейшем конце!
Всё так не вместишь в пару строчек.
О, косноречный мой язык!
Я лишь хочу мечты глоточек
Чтоб к нёбу жаркому приник!
И снова мысль летит куда-то…
Лети, лети, ты, мысль моя!
Надеюсь прилетишь когда-то
Туда, где Родина твоя.