Раздался стук, разбив ночной покой.
- Не открывай, она пришла за мной,
а, может быть, явилась за тобой...
- Спи. Успокойся. Это бьют отбой
тревоги, что терзает вечерами
видением портрета в чёрной раме,
букета, где цветы по счёту чётны,
и прочего, которого до чёрта.
Стук повторился. Надоедлив стал.
- Не открывай, металл бьёт о металл,
как будто отбивается коса
перед косьбой, что избежать нельзя...
- Спи. Успокойся. Это бьют часы,
роняя звуки боя на весы,
чей балансир меж чашами недвижим,
но разбаланс становится всё ближе.