За пеленою снегопада
явило солнце бледный лик,
воззрясь на черные громады
раскидистых столетних лип,
ловивших неводами веток
с крылаток бурой бахромой
порхающих небесных деток.
Сулили ветки им покой
в своей шершавой колыбели,
но детки весело летели-
полет их вечен- мнилось им.
Вздыхали липы- как наивны!
Конечно всё- полеты, зимы,
уж мы-то знаем-пилигримы
по сотне лет и сотне зим.