Даже, в эти, не юные, годы
мою жизнь постоянно штормит:
то, затопят весенние воды,
то, на сердце досада горит.
Ведь, казалось, река моей жизни
вышла к морю..., где тишь и обзор,
где тебе улыбается ближний,
и далёкий... не хам и не вор.
Но размеренность, видно, дальше,
не домчала..., ещё, река...,
значит я, как и раньше, на марше,
значит, держит себя рука.
Не захныкать бы... на поворотах,
не скатиться бы... под водопад,
не завязнуть в дремучем болоте,
и держаться не под..., а над.
Ах, река..., не скудеют истоки...,
раз, тебя, заставляют бежать,
видеть радости и пороки...,
всё, что есть, для себя принимать.
Будем дальше водой разливаться,
травы жизни собой поливать,
будем жить, а не ею казаться,
будем дальше по руслу бежать.