с перрона я соскальзываю в сон,
успев раскрыть над головой плед – купол,
в одном и том же месте замерев,
мешая людям из вагонных недр.
к открытому дверному полотну –
промокшей, улыбающейся глупо,
не двигаюсь... а поездом твоим
семьсот один сосчитан километр...
сон принимает форму летаргий,
когда могу не вскакивать к побудке.
он больше – явь, но действующих лиц
не рассмотреть: они и не важны...
сплошным потоком, массой затяжной –
сквозь турникет, начав другие сутки.
а я стою, фантомом замерев,
перед вокзальным зевом распашным...
какой-то плащ... безвременье - мой сон...
он вне сезона: не зима - ни лето
и нет в руках ни сумки, ни зонта,
не звякают в кармане медь и ключ...
под черный свитер горло от простуд ;
нет в графике у сна иного цвета;
а вместо ощущения тепла -
ворс раздражает, тонок и колюч...
срываюсь в поэтапный ритуал:
из фазы сна обратно в фазу дрёмы:
вернуть сознанье к ожиданью дат,
неволить время, торопить его
со сменой кадра и командой stop,
чтоб снова встать в фонарном окоеме
как навсегда,
перрон облюбовав -
встречающим составы Hachiko...