Ноябрь в Петербурге вечно хмур,
Как будто хочет выглядеть по строже.
Ты стар, устал и вовсе не восторжен,
Как может показаться сотне дур.
Залив залил глаза и молча лег
На дно зимы, стаканы скинув в Мойку.
А остров снова платит неустойку,
Отдав все то, что ты в себе берег.
Гремит трамвай костями налегке.
Любое слово - из ружья навылет.
В чем правда, брат? В том, кто ее не примет,
Себя сжимая в мятом кулаке...