В который раз накатит осень.
Спасет ли в этот раз коньяк?
Нас косит страх, нас время косит.
Пришла пора, и я иссяк.
Гляжу на голые страницы -
И понимаю, мертв поэт.
Вот так вот, не успев раскрыться,
Уже закопан и отпет.
А был ли он кому-то нужен
И станет кто-то горевать?
Жена на кухне греет ужин.
Я жгу ненужную тетрадь.