Это верлибр.
Поскольку рифма, всё-таки, искусственна,
А фальши уже хватило.
Красные ярлыки на зелёных иконках
Разворачиваются акциями и распродажами,
Паролями для входа и данными о списаниях,
Изредка – предупреждениями о надвигающемся ветре.
Но никогда больше - письмами.
И никогда уже - от тебя.
В какой-то момент стало действительно не важно
С кем ты ходишь на старые фильмы Аллена,
Кто покупает тебе эти долбанные пионы
И в чьи глаза ты заглядываешь,
Вопрошая своё извечное «я прекрасна?»
Я никогда не узнаю, как всё это устроено.
Для чего имена превращаются в молитвы,
Зачем очередные становятся единственными,
И почему те, кому мы верим,
Остаются с нами на любых расстояниях,
А другие держат нас за руку и прекращают существовать.
В конечном итоге, важно только одно.
Чей голос ты услышишь, когда отзвучат все ярмарки и шарманки.
Кого увидишь, когда погасят свет.
К кому захочешь прикоснуться перед тем, как по-настоящему всё.
И меня не пугают потерянные годы,
Ненужные кольца в закрытых ящиках рабочих столов,
Сны, разрушающиеся при попытке вспомнить
И чудеса, не выдерживающие осознания.
Маленькая девочка с черно-белой фотографии
Улыбается своими тонкими губами.
Старый итальянец сообщил мне
Что сон о ней никогда не будет окончен.
И пока я верю.