Коньяк. А может водка, виски, пиво?
Налей еще. Налей же мне еще!
Все бродит мысль печальна, нерадива,
И от нее так душно, горячо.
Что это за напасть - скитаться в дебрях
Почти иссохшей собственной души.
И глядя на восход, шагать по зебре,
Но только в мыслях к радости спешить.
Март 2017