Что за сон! Перепутанной вязью
Нити смысла сплетает в узор.
Черно-белым смурным безобразьем -
Старый дом, старый сад, старый двор.
Тут насквозь проржавела калитка,
Пустота безымянных границ.
Здесь пирует тоска-паразитка,
Вторя крику полУночных птиц.
Здесь седые туманные пряди,
Скрип дверей, как старушечий стон.
И осколки зубов-перекладин,
И слепые глазницы окОн.
На границе хмельного угара,
Там, где топот, где песни, где свист,
Где молчит, озорница-гитара,
Судный дом скособочась стоит...