Уходит лето. Дождь заплакал
о том, что летнею порой
удел его тут был не лаком,
стеснённый стойкою жарой.
Чуть брызнет - тут же пропадает,
и сушь давно стоит в лесах,
пожаров только не бывает.
Грибы на редкость и "не ах".
Как разгуляться тут, как надо,
жарой томимых напоить?..
Но осень шлёт ему отраду:
даёт свободно побродить.
И дождь старается, как может,
успеть, что раньше не успел:
на лужах рябь, как дрожь по коже.
Глядишь, и новый гриб поспел.
Затем пошёл народец юный
гулять в заманчивых местах.
Его спешат увидеть люди,
слагают в разных кузовках.
И дождь совсем им не мешает,
свои напевы в души льёт.
Сентябрь наряды надевает
и в красоту свою зовёт.