Люди спешат, уплывая в пургу,
Тропкой за кем-то по свежему следу,
Только следы быстро тают в снегу,
Будто мгновенья, ушедшие в Лету.
Мимо проходят – другие, не ты,
Разные судьбы, стремленья и взоры,
И не понять, чьи на лицах черты,
В каждом прохожем ютятся актёры...
Мысли таят много всяких причуд –
Прямо под масками, вросшими в тело...
Тесно им там... если роль не поймут –
Можно и вовсе остаться без дела.
Бродим за прошлым, копаем в себе,
Дёргаем струны, то ноты, то гаммы –
Ветреных чувств, что даны по судьбе...
В разных регистрах: от фарса до драмы.
Может, те чувства мне тоже близки,
Хоть и не с каждым идти по дороге...
Лишь бы их роль не пришла от тоски,
И не сорвала бы в темь по тревоге.
Трудно понять, что по жизни в узде –
Мы пробегаем привычной тропою...
Ищем себя в разных сферах, везде,
Только никак не спешим стать собою.
Столько тропинок запряталось в нас,
В новой – интрига, как в свежем сюжете,
Выбор всегда ждёт в положенный час,
И «запрягает» судьбу на рассвете...