Я разучилась писать стихи,
Я разучилась верить и ждать.
И готова я всё понять,
Но не то, как писать стихи.
Я забросила своего поэта,
Того, кто так тщетно мечтал:
Чтоб стихи были частью куплета,
Но сейчас же в жизни завал.
Мой поэт и писатель уже давно мертв,
И писать он не будет опять.
Он, как глупый баран уперт
И пытается проблемы замять.
Думает он, что пора отдохнуть,
Что не нужно брать в руки перо.
Что пора ненадолго уснуть,
А проснуться, как грустный Пьеро
И кто-то вдруг спросит :
-Где ж твой поэт и писатель?
-Он умер давно, тишины только просит
И чтобы позабыли его