В этом мире, где боль, тупея,
лечит язвы густой любовью,
под непрочным небесным толем
в кулачищах у темноты,
мы, остывшие, как Помпеи,
мы, сгоревшие, словно Троя,
мы совсем ничего не стоим...
Грош - цена мне, когда б не ты.
Замеси мой холодный пепел
на ветрах, на воде студёной,
и над ним, на коленях стоя,
пой, юродивый, до зари.
Я услышу, что ты во сне пел
мне над бездной, глухой, бездонной.
Не родиться звезде в гнездовье,
если ей не шепнут: - Гори!
Будет больно ладоням, колко!
Божья искра да божья глина,
пыль косматой шальной Галлеи -
вот химический мой состав.
Знаю, стою я ровно столько,
на ладонях твоих белея,
сколько стоила Магдалина,
прикасаясь к ногам Христа.
Прах из праха, - я стану прахом,
а душа полетит бесцельно
светлячком, - ни следа, ни слепка,
ни надежды "Ей, ей, гряди!"
Ты учуешь не сердцем, - пахом:
та, что стоит тебя - бесценна,
и уснёшь, прижимая цепко
свет мой тихий к своей груди.