Щи поев...

Георг Альба
Слишком много в жизни склок -
творчеству помеха.

Есть один счастливчик Блок:
ему стих - утеха!

Я же бьюсь об лёд как рыба:
что ни рифма - глыба...

Закурю-ка папиросу.
Может в дыме толк?

За окном идут матросы
нога в ногу. Полк.

Не скрываю, что ругаюсь
матом я отборным.

Но потом ведь часто каюсь,
находясь в уборной.

Там и лучшие поэмы
лезут сами из меня.

Накануне щи поев, я
бегаю в сортир три дня.

Кто бы знал как из отбросов
розы пышные растут,

тот бы не страшась поносов,
поедал любой продукт?