Был ветер, о котором не споют.
Осколки слов, застывших на краю.
Холодный неуют пустой зимы.
И вечное звенящее: "Кто мы?"
Был город, состоящий из углов.
И ты в нём - птицелов и зверолов,
В аллеях расставляющий силки,
Охотящийся чисто по-людски.
Был в горле ком невысказанных слов.
Закат по Мунку - жалящ и багров,
Стекал по небу, пенист и кровав,
Смывая в ночь последние слова...