Поэтам сегодня приходится очень непросто,
А хочется мало: забыться - творить и творить!
Стихи сочиняя писать, ну как будто по ГОСТу,
И муз своих милых с улыбкой благодарить.
Да вот незадача - спилась моя муза... Дыша перегаром,
Презрительно смотрит в помятый, исписанный лист.
И ведь понимает чертовка, что это всё даром:
Не музам сегодня служу - я простой реалист.
Вот еду в трамвае, а рядом - мужик в телогрейке,
Руками немытыми держит вонючий беляш.
Немаленький мальчик с ботинками влез на скамейку,
А тётка на кресло взвалила большой саквояж.
Ругают Россию, пиная друг друга локтями,
Смотрю я на это, а муза уж хлещет коньяк.
Как им не понять, что бороться пора не с властями!
Бросай это дело, родная, тут нужен мышьяк...