А, знаете? Да к чёрту все сонеты,
Заезжены, изъезжены терцеты,
И многие, кто, думают, поэты.
Давно уже погасли в полутьме.
Все эти судьбы, как вино, давно испиты,
И многие, кто ими жил, разбиты,
В словах без совести и рифмы,
В словах, изъезженных в письме.
И, собственно, что хочется так рьяно:
Зайти к аптекарю и взять немного яда,
И после оглушительной тирады
Взмахнуть крылами и последними словами
Забрать с собой частичку не себя,
Взять в руки нож и умереть любя.