И хочется вновь до рассвета
Писать о студеной зиме.
О запахах, скошенных, лета
И дней золотой бахроме,
Когда на душистой соломе,
Набитой в сверхпрочный сатин,
Творятся слова, словно в доме
Смолчал горечь века один.
Когда сердце просится к сердцу,
Полено лежит ни о чем,
А счастья заветную дверцу
В углу охраняет сверчок.
Когда в самой гуще сознанья
Рождается свежий прилив,
И ждешь, и бежишь наказанья,
Отточенный нерв оголив.
И вновь глупой жизни полено
Свои обретает черты:
Созвучия, образы, стены.
И тридцать земных запятых.
И пахнет охапкой соломы
Строка за строкою. Влечет.
Растет. Вырастает из дома,
Из тела... И плачет сверчок.