Закончить, наверное, пора все это,
Пора мне прекратить писать.
«Этот Парниша возомнил себя ПОЭТОМ,
И стал купать в любви простую ****ь.
Прославил в образе своем он пьянство,
Всегда во мраке (но мрак лишь в голове).
Сделал себя в стихах засранцем, которых
Слишком много на земле.
Ничем не примечателен – обычный.
Типичный тот ребенок нулевых,
Который так похож на спичку.
Прозвал себя поэтом, написав
Свой первый стих.
Нет глубины, нет мысли, нет идеи,
Все, как у всех. Все, как у других.
Плебейские стихи пишут плебеи
И он, увы, один из них.»
Наверное, прав тот критик,
Что громко так кричит внутри.
Ведь нету тут ни мысли, ни идеи,
Но с чувствами не надо так, прости.
Вспомнил бы этот оратор,
Как он со мной собрав всю боль в кулак,
Громко читал стихи собакам,
И как он этому был рад.
Да, согласен, что пока ты молод
Сложно написать о том, чего не знаешь.
Но мне каждый стих мой дорог,
Ведь я каждую строчку проживаю.
«Ребенок нулевых» - смешно…
Наверно, хуже даже , чем «дети 90-х»
Ведь в нулевых все очень хорошо,
Но для детей, увы, все так не просто.
Так почему я должен слушать голос,
Что мне твердит «остановись!» ?
Я буду прославлять мой век, пока последний волос
Не станет белым, как бумаги лист.