С бессонницей
шутить опасно,
и потакать ей – тоже риск.
Часы пробьют, свеча погаснет,
и дрёма устремится ввысь,
как цеппелин, что утром ранним
блуждая, рухнет… бумерангом.
И вот не сплю,
часы с подскоком
бегут всё жёстче, всё быстрей.
Осадок тьмы на днище окон
врастает в тень от фонарей.
Мой третий бок стал пятым боком.
Фонарь, проспект, аптека Блока…
меня не посещают сны,
но возвращают в alma-mater.
Теперь я изучаю кратер
в окно ввалившейся луны.