И не думает цвести мой декабрист,
не до цвета, знать, ему, не до меня,
вял, морщинист крокодилий плоский лист.
Размышляю без вины себя виня
- Что с тобою, цветик гордый, декабрист?
Пожалею, гляну близко-близко.
Но не ясен хворобы твоей каприз.
Может... так же где-то чахнет декабристка?
Может просто некому цвести,
выпуская алые букеты?
Разошлись дороженьки-пути,
декабристка, детка, где ты, где ты?
А какой суровый был мужик!
Просто, скажем, Кюхля или Пущин,
их, таких, хоть в кандалы вяжи -
всё одно - а флаг не будет спущен!
И не думает мой декабрист цвести,
а декабрь то уж в самой середине...
Декабристку что ли завести?
Только нет их нынче и в помине...