Спускается туман над перекрестком,
Окутывая город в серый мрак,
И вдруг арта «заговорила» хлёстко,
И зашатался старенький барак.
А рядом хрустнул недобитый тополь,
Ведь не впервой встречает артобстрел,
И мимо дед Петро в туман потопал
На костылях – похоже, приболел.
Летят снаряды, рвутся в огороде,
Полкрыши в хлам и стекол больше нет,
А вдоль забора кот подбитый бродит,
Вынюхивая запах сигарет.
И вдруг нашел. Приковылял к сараю,
Хозяина обнюхал и прилег
На костыли, не по-хозяйски, - с краю,
У окровавленных разбитых ног.
Туман ложится простынею грязной,
Собою покрывая смрад и чад,
Нет для него печальнее соблазна,
Когда снаряды временно молчат.
А дед Петро глядит в пустое небо,
Выискивая словно Млечный путь,
Он на войне и был, и, вроде, не был,
И о погибшем некому всплакнуть.
Спускается туман над перекрестком,
Окутывая город в серый мрак,
И слышатся обстрела отголоски,
И лай уставших от войны собак.
13.12.2017