В некоторых случаях, ключ к сердцу лежит под ковриком.
Июльский день. Потёртый чемодан,
с записками (к любимой!) на террасе.
Он бредил, он молил весь мир: "Ты? Разве?" -
услышать от неё. Потом представить,
что в голове у ней, все годы: "Чем он там
живёт в своей Германии? Писатель?"
И тут же оправдаться: "Я был ранен.
Моя любовь, жизнь - просто чехарда..." -
но нервно прислоняясь к пыльной раме,
он видит мир за окнами.
Чей сын
на цыпочках подкрадываясь, шепчет:
там, мамочка, в каморке... " (?)
Чей там жемчуг
на всё такой же шее, с синей жилкой?
Потом он быстро смотрит на часы.
Двенадцать ровно. Нет, не здесь! Ошибка!
И вынув из кармана смятый листик,
он пробегает строки. Вдруг часть сил
уходит из груди.
И, будто мистик
нарочно укрывает их листвой -
чужие стёкла.
После мир, так чуден,
что он готов сразиться с сотней чудищ,
но вырвать всю её. И нет ни тучи,
а он скрывает мокрое лицо.
Не зная почему, но шарит тут же
под ковриком. Находит ключ: "Не верю!" -
берёт его, чтоб выплавить кольцо,
тем самым, обручившись с её дверью.