Ах, столь приятная , святая простота,
В руках мелки и краски акварели,
Мазков кудрявая , живая пестрота,
Ваш холст подобен счастья колыбели.
Я восхищен талантом столь прекрасным!
Ах! Если б я умел так рисовать,
Я б сделал мир созданию причастным,
Но нет таланта… Удел мой лишь писать.
Писать о тех, что безграничны мыслью,
О тех умах, что создают миры,
Они к идеям подкрадываясь рысью,
В наши глаза вживляют нам холсты.
Я пожираю каждый их оттенок
И всех мне чувств , увы, не передать.
А кровь шипит в предсердных моих стенках,
Эмоций шквал моих пытаясь передать.