Когда колокола к вечерне призовут -
О пастухе, стадах, бредущих там и тут,
Напоминают мне - я вижу скалы,
Картины мест родных встают передо мной,
В вечерних голосах мне слышится покой...
В них голос дней былых, усталых.
Где юные года? Пугливы, как стрижи,
К лазурным берегам стремят полёт, в тиши,
Младым крылом светило затмевая,
Они бегут от зим, коль стало холодней...
Виденья сладкие давно ушедших дней,
Тоску гоните, воскресая!
Где спутники моих весёлых юных лет?
Предательница жизнь смеётся мне в ответ:
Ведь лучшие из них лежат в могиле!
Из тех, кто жив ещё - забывчивы, горды...
Ах, первую любовь и нежность помнишь ты,
Сладчайший глас моих идиллий!
Где нежное дитя, в кудряшках золотых,
Что радостно любил в расцвете дней моих?
С путей покинутых следы линяют;
И шпиль на доме том, тебя где больше нет,
Не плачет, не дрожит, коль не зажжётся свет,
Дрозды любовь не воспевают!
Лишь колокол всегда, как пресвятая мать,
Напомнит те поля, молился чтоб опять,
Когда тепло уйдёт с моих ладоней...
Пусть голос твой придёт и даст душе покой,
И пусть летит она на небеса с тобой,
Родной напев в печальном звоне!