Мне приснилась кипа чужих стихов…
Непростой алфавит, аккуратный почерк
Проступали вязью сквозь пыль веков.
Было в этом что-то близкое очень.
Словно кто-то из сонма седых предтечь,
Пряча в бороду смех, и давя на жалость,
Уговаривал как-нибудь, да сберечь,
То, что в нас самих давно не осталось.
Да и так ли нужен кому-то бред,
Что безумие в панике сна исторгло?
Я левша. Куда вашей red right hand,
Что ночами властно сжимает горло?
Ветераны больше не ждут наград,
Инвалиды слов лишены амбиций.
Им давно уже симпатичен ад,
Но живым моветон уходить с позиций.